Fuga de realidad o realidades,

debilidad de potencia,

vacía materia de trascendencias

ni reflexiones ni teorías.

Intentos que sólo son intentos

por conocer la esencia

de lo que sólo posee esencia

y en mis intentos me quedo ya sin fuerzas

para indagar en el resto de las cosas.

Se me pierden en lo estrecho de lo efímero

las reflexiones y teorías.

Se escapa la esencia en personas

o personas con esencia

que asienten con la cabeza,

con los ojos, entero el cuerpo.

Y tropiezan todos juntos,

al caminar por las calles

los talones pisoteados.

Que se salve la fantástica realidad

de aquel que aspire a alzar sus brazos y piernas

y deje atrás el diccionario-cementerio

e invente uno que a mí ni me interese

pero con la palabra volar,

o vivir-volar

o volar-soñar

o dormir-morir,

olvidando la muchedumbre pesada y herida

y sus potencias atadas al tiempo.

Que se vistan las camisas

aquellos que de la luz ajena

sus sombras quieran tapar.

Y los enjambres de telas roídas

dejad vuestros rápidos pasos atrás.

Pisotones hundidos en barro

se petrifican y nos empujan a vidas

que empiezan con prólogos largos

tan faltos de sensibilidad.

Cumplid la promesa natural,

retomad la música de ruidos rotundos

y volved de nuevo a la fuga de realidad.

Peatones sin rostro,

una tenue luz en la esquina del costado

ilumina la calle del camino sin destino,

invocando tanto el amoroso gesto

como la inocente delincuencia

de la intuición antinatural.

Ficticia y dulce al mismo tiempo,

las gentes con telas mudas en los ojos

se limpian las bocas

con la suciedad de los otros.

Placer en el golpe que moja la ingenuidad,

dolor que mata mi compromiso con la verdad.

Demasiadas veces escuché lo mismo,

tantas otras quise ensordecer.

No me asustan vuestros gritos, ni los míos,

ni mucho menos los ecos que de ellos se desprenden.

Yo quedo ensordecida, vosotros estáis ciegos,

aquí conozco la valentía y, con ella, siento el libre movimiento.

Vosotros seguís ciegos.

Aquí, hay quien conserva espacios vacíos

y no conocen sueños herméticamente cerrados.

Vean ese mar acartonado, congelado por los grupos,

la pálida cara del que nace, tan al borde de la fragilidad

la que le acompañará desde el desprendimiento placentario.

La muerte.

Confundes el aleteo con la jaula,

el cielo de los presos, el volteo de los cuerpos

asfixiados por botellas vacías de unos tragos.

Los sentidos tan marcados como las conversaciones ordinarias,

las cabezas de cremalleras

de unas pieles animales en peligro de extinción, y tú,

sólo tratar de lavarse bien la cara en la mañana,

tomar el café y escuchar una buena canción,

quizá de Jazz, o un Soul.